La strada è deserta. Sono le cinque e mezzo del mattino. È ancora buio. Jeans. Maglia nera. Spazzolino. OK. La barba la faccio quando torno. Accendo 'sto motorone preparato. Che sfiamma dallo scarico. Un boato riempie la strada. Accendo il faro. Che illumina tremila chilometri d'asfalto che aspettano me soltanto. Un'altra storia sta cominciando...
